Am straßenrand blüht eine malve

eine knospe ist beinahe offen

altrosa wird sie sein

vielleicht schon morgen

Hätt ich geduld

ich würde warten

hätt ich aufmerksamkeit

ich rührte mich nicht vom fleck

hätt ich frömmigkeit 

hier würde ich niederknien

Vielleicht schon morgen

könnt ich sehen nicht nur glauben

wie es einem mitgeschöpf gelingt 

am straßenrand zum blühen zu kommen

Dorothee Sölle

Noch trägt unser baum keine früchte

noch schieben wir heimatlose ab

arbeiterinnen lassen wir nicht arbeiten

noch liefern wir folterern

was immer sie brauchen können

und schnüren den ärmsten die kehle zu

daß auch ihr schrei uns nicht stört

noch wartet gott vergeblich

noch liegt unsere zeit in den händen der mächtigen

sie leiten gift in die flüsse

amüsantes in unsern bildschirm

schwermetalle in unser essen

und angst in unser herz

noch schreien wir nicht laut genug

wie lange noch gott

wie lange willst du dir das noch ansehn

ohne ihn umzuhaun deinen feigenbaum

noch haben wir nicht gelernt umzukehren

noch weinen wir selten

noch

Dorothee Sölle

Wie wenig nütze ich bin,

ich hebe den Finger und hinterlasse

nicht den kleinsten Strich

in der Luft.

Die Zeit verwischt mein Gesicht,

sie hat schon begonnen.

Hinter meinen Schritten im Staub

wäscht Regen die Straße blank

wie eine Hausfrau.

Ich war hier.

Ich gehe vorüber

ohne Spur.

Die Ulmen am Weg

winken mir zu wie ich komme,

grün blau goldener Gruß,

und vergessen mich,

eh ich vorbei bin.

Ich gehe vorüber – 

aber ich lasse vielleicht

den kleinen Ton meiner Stimme,

mein Lachen und meine Tränen

und auch den Gruß der Bäume am Abend

auf einem Stückchen Papier.

Und im Vorbeigehn;

ganz absichtslos,

zünde ich die ein oder andere 

Laterne an

in den Herzen am Wegrand.

Hilde Domin

Ich habe Heimweh nach einem Land

in dem ich niemals war,

wo alle Bäume und Blumen

mich kennen,

in das ich niemals geh,

doch wo sich die Wolken 

meiner 

genau erinnern, 

ein Fremder, der sich 

in keinem Zuhause 

ausweinen kann. 

Ich fahre 

nach Insel ohne Hafen, 

ich werfe die Schlüssel ins Meer

gleich bei der Ausfahrt.

Ich komme nirgends an.

Mein Segen ist wie ein Spinnweb im Wind,

aber es reißt nicht.

Und jenseits des Horizonts,

wo die großen Vögel

am Ende ihres Flugs

die Schwingen in der Sonne trocknen,

liegt ein Erdteil

wo sie mich aufnehmen müssen,

ohne Pass,

auf Wolkenbürgschaft.

Hilde Domin

Herr der Töpfe und Pfannen,

ich habe keine Zeit, eine Heilige zu sein

und dir zum Wohlgefallen

in der Nacht zu wachen.

Mache mich zu einer Heiligen, 

indem ich Mahlzeiten zubereite

und Teller wasche.

Kannst du meinen Spüllappen 

als einen Geigenbogen gelten lassen,

der himmlische Harmonie

hervorbringt auf einer Pfanne?

Herr der Töpfe und Pfannen,

bitte darf ich dir

anstatt gewonnener Seelen

die Ermüdung anbieten,

die mich ankommt

beim Anblick von angebrannten Gemüsetöpfen?

Erinnere mich: dass mein

vollendet gedeckter Tisch

ein Gebet werde.

Teresa von Avila zugeschrieben

Deine Küsse dunkeln, auf meinem Mund.

Du hast mich nicht mehr lieb. 

Und wie du kamst – ! 

Blau vor Paradies.

Um deinen süßesten Brunnen

Gaukelte mein Herz.

Nun will ich es schminken,

Wie Freudenmädchen

Die welke Rose ihrer Lende röten.

Unsere Augen sind halb geschlossen,

Wie sterbende Himmel – 

Alt ist der Mond geworden.

Die Nacht wird nicht mehr wach.

Du erinnerst dich meiner kaum.

Wo soll ich mit meinem Herzen hin?

Else Lasker-Schüler

Wenn du sprichst,

wacht mein buntes Herz auf.

Alle Vögel üben sich

Auf deinen Lippen.

Immerblau streut deine Stimme

Über den Weg;

Wo du erzählst wird Himmel.

Deine Worte sind auf Lied geformt,

Ich traure, wenn du schweigst.

Singen hängt überall an dir – 

Wie du wohl träumen magst?

Else Lasker-Schüler

Aus seinen steinblauen Augen

Stürzen Schmetterlinge den lieben

Langen Sonntag den Gott werden lässt.

Seit ich ihn kenne, halte ich Gott für 

Nicht völlig undenkbar. Wenigstens keinen

Aus Gold- oder Seidenpapier

Noch springt meine Seele 

Auf Fingerkuppen.

Sarah Kirsch

Dein Hut lüftet sich leis, grüßt, schwebt im Wind,

dein unbedeckter Kopf hat’s Wolken angetan,

dein Herz hat anderswo zu tun,

dein Mund verleibt sich neue Sprache ein,

das Zittergras im Land nimmt überhand,

Sternblumen bläst der Sommer an und aus,

von Flocken blind erhebst du dein Gesicht,

du lachst und weinst und gehst an dir zugrund,

was soll dir noch geschehen – 

Erklär mir, Liebe!

Ingeborg Bachmann

Der Krieg wird nicht mehr erklärt,

sondern fortgesetzt. Das Unerhörte

ist alltäglich geworden. Der Held

bleibt den Kämpfern fern. Der Schwache

ist in die Feuerzone gerückt.

Die Uniform des Tages ist die Geduld,

die Auszeichnung der armselige Stern

der Hoffnung über den Herzen.

Er wird verliehen,

wenn nichts mehr geschieht,

wenn das Trommelfeuer verstummt,

wenn der Feind unsicher geworden ist

und der Schatten ewiger Rüstung

den Himmel bedeckt.

Er wird verliehen,

für die Flucht von den Fahnen,

für die Tapferkeit vor dem Freund,

für den Verrat unwürdiger Geheimnisse

und die Nichtachtung

jeglichen Befehls.

Ingeborg Bachmann

Ich sehe deine Augen

mit den hängenden

Lidern am Kinn

Fettfalten die Stirn

gefurcht deine

dünnen spitzen

Ohren überm fahlen

Haar die

kahle Stelle

am Hinterkopf ich

denke du bist

von allen Männern

der schönste.

Ulla Hahn

Lebte ich nicht in einem bedrohten Land

das, von Tod umgeben uns Leben gibt.

Glaubte ich nicht an die Kraft der Gedanken,

meinte gar, sie seien nur nützlich

als Turnübungen fürs Hirn.

Erwachte ich nicht jeden Morgen

mit etwas weniger,

etwas, das nicht mehr da ist:

– die Seife, die Glühbirnen, die Milch -,

und wüsste ich nicht, dass ich mir in Zukunft

sogar das Licht werde erfinden müssen

und zufrieden zurückkehren

zum Einfachen und Guten,

das in jedem Haus ist,

in jedem Herzen.

Schritte ich nicht täglich

auf des Messers Schneide, das die Wolken

des Himmels von der Hölle trennt

und wäre eine Frau aus Leinen in einem gebügelten,

entwickelten Land,

angefüllt mit all dem was hier uns fehlt …

Gewiss

wäre ich an dir vorübergegangen,

ich hätte dich nicht gesehen,

du hättest mich nicht gesehen.

Gewiss ist,

weder du

noch ich

säßen jetzt hier,

schauten uns an,

berührten uns

und streichelten

wie ein Kind

die Zeit.

Gioconda Belli

hab‘ ich dich nicht gesehen,

seit Monaten hab‘ ich dich nicht

warm in den Schlaf gewiegt,

seit Monaten sprechen wir nur über Telefon

miteinander,

Ferngespräche , da müssen wir schnell reden,

wie erklär‘ ich dir, Liebling,

mit zweieinhalb Jahren, was eine Revolution ist?

Wie sage ich dir, viele Menschen sind im Gefängnis;

in den Bergen zerreißt das Leid ganze Dörfer;

andere Kinder gibt’s, die nie mehr die Stimme der

Mutter hören?

Wie erklär‘ ich dir, dass es manchmal notwendig ist

sich zu trennen,

weil der Kreis sich schließt

und man die Heimat, das Haus und die Kinder

verlassen muss

bis wer weiß wann

(und doch vertrauen wir auf den Sieg),

wie erklär‘ ich dir, dass das Land, das wir schaffen,

für dich ist,

wie erklär‘ ich dir diesen ganzen Krieg

gegen das Leid, gegen den Tod,

gegen die Ungerechtigkeit?

Wie erklär‘ ich dir so,

so viele Dinge,

mein kleines Mädchen?

Gioconda Belli

[die Farbe markiert die Teile I. bis IV. – Banner á 100 x 100 cm – für die Lesemauer]

Wirf deine Angst

In die Luft

Bald 

ist deine Zeit um

bald

wächst der Himmel

unter dem Gras

fallen deine Träume

ins Nirgends

Noch 

duftet die Nelke

singt die Drossel

noch darfst du lieben

Worte verschenken

noch bist du da

Sei was du bist

Gib was du hast

Rose Ausländer

Denn was täte ich,

wenn die Jäger nicht wären, meine Träume,

die am Morgen

auf der Rückseite der Gebirge

niedersteigen, im Schatten.

Ilse Aichinger

hab‘ keine angst vor dem winter

die schiffe für deine sehnsucht

liegen schon im hafen bereit

hab‘ keine angst vor dem abschied

aus den erinnerungen lässt sich

doch bauen ein warmes haus 

hab‘ keine angst vor der reise

du nimmst ja alle lieder mit 

und die sind zum tagen 

hab‘ gar keine angst

die seele weiß unbeirrt ihre richtung 

und ihre flügel sind furchtlos und stark 

Helena Aeschbacher-Sinecká

Stark war sie nicht

Nicht unerschütterlich

Nicht ohne Angst

Lachen konnte sie

Mit ihr wusste ich

Wo es langgeht

Wie es weitergeht

Was wichtig ist

Was richtig

Dass es gut wird

30 Jahre lang hatte ich sie:

Die wichtigste Frau meines Lebens

Am Ende

(sie war 60, ihr Haar noch nicht grau)

Brauchte sie

Meine Kraft

Meine Fröhlichkeit

Meine hilflose Hoffnung

Gerne hätte ich ihr Altwerden gesehen

Es hätte ihr gut gestanden

Stark war sie nicht

Aber ihr Erbe ist mächtig

Die Freude am Leben

Gabriele Hartlieb

Manchmal stehen wir auf 

Stehen wir zur Auferstehung auf

Mitten am Tage

Mit unserem lebendigen Haar

Mit unserer atmenden Haut.

Nur das Gewohnte ist um uns.

Keine Fata Morgana von Psalmen

Mit weidenden Löwen

Und sanften Wölfen.

Die Weckuhren hören nicht auf zu ticken

Ihre Leuchtzeiger löschen nicht aus.

Und dennoch leicht

Und dennoch unverwundbar

Geordnet in geheimnisvolle Ordnung

Vorweggenommen in ein Haus aus Licht.

Marie Luise Kaschnitz

(für Susanna)

Es war einmal: da schenkten dem Gedicht

die Komponisten weitre Dimensionen.

Gehör gesellte sich zur Sicht.

Das deutsche Lied: es ward geehrt in allen Zonen.

Es war dereinst: auch ich, berauscht von Ton und Worten,

hört der Liebe Botschaft auf Gesanges Flügeln,

sang begeistert mit an allen Orten 

und wusste kaum das Hochgefühl zu zügeln.

Dann war’s nicht mehr: das Hochgefühl getilgt von dem Brutalen

Bach, Goethe, Strauß gelöscht von Mordgeschrei,

statt Freude nur noch Traurigkeit und Qualen.

Es war einmal. Es war vorbei.

Es kam fast wieder: doch wie durch einen Schleier,

gedämpfte Freude nur und nie ein Hochgefühl.

Es spielte milder nun die Leier,

das deutsche Lied: es ward zum Schattenspiel.

Es kehrt’ zurück: Du kamst aus Deutschland, Du, die Meine.

Die Töne klingen wieder ohne Dissonanz. 

Schubert liebkost ein Gedicht von Heinrich Heine.

Wort, Ton und Du erfüllen mich mit ihrem Glanz.

Guy Stern

Nicht mehr wirklich Liebe,

aber auch noch keine Gleichgültigkeit,

eher gewohnheitsmäßige Fürsorge

mit genervtem Augenrollen,

Steilfalte auf der Stirn und herben Mundwinkeln.

Nicht mehr wirklich Gespräche,

aber auch noch kein Schweigen,

eher banales Alltagsgewisper

mit Worten, die aneinander vorbeigehen

aus Mündern, die sich nicht mehr küssen.

Nicht mehr wirklich lebendig,

aber auch noch nicht unter der Erde,

eher resigniert in der ewigen Warteschleife

auf bessere Zeiten, mit einem Rest Hoffnung 

in der Erinnerung an vergangene Zweisamkeit.

Brave Beziehungs-Zinnsoldaten

mit eingebläutem Durchhaltevermögen,

hart und kampfbereit,

ausharrend im vertrauten Frust.

Schwere dunkle Vögel, erdnah,

die anderen traurig beim Fliegen zusehen.

Susanna Piontek

Ich frage mich, ob da ein Brief kam, vom Krankenhaus oder vom Stiefvater. Von Nachbarn. Mutter am achten Mai 1945 im StadtKrankenhaus Bautzen verstorben. Und wie Julius, einen kleinen Koffer packt und einige Papiere einsteckt. Aber nicht den Wehrpass, denn er ist ja entlassen. Wie er Urlaub beantragt oder noch gar nicht wieder arbeitet. Wie er seinem Chef sagt, er müsse nach Bautzen. In das Krankenhaus oder in den Trümmern der Stadt seine Mutter suchen oder beerdigen, das Nötige veranlassen, identifizieren. Und der Chef wortlos nickt. Und er dann zum Bahnhof geht und prüft, ob noch oder wieder ein Zug fährt. Nach Bautzen. Die breiten, leergeräumten Straßen zum Bahnhof geht, Trümmerstaub in den Augen. Er sich nicht zurecht findet, den Weg nicht mehr erkennt, oder kenntnisreich über Trümmerberge steigt. Über Leichen. Bis er am Bahnhof ist. Vor dem keine Häuser mehr stehen. Da aber nichts fährt und er vielleicht zu Fuß oder doch ein Stück mit irgendeinem Zug und dann zu Fuß oder ob er sich nur nachts durch die Wälder oder mit einem Flüchtlingstreck. Ob es gar nicht auffiel, da so viele unterwegs waren, weg von den brennenden Städten, weg vor den Russen, einfach weg und weg und weiter. Und ob er Oma Hilde einen Kuss auf die Wange und gesagt hat, in einer Woche bin ich wieder zurück. Er aber fast vier Wochen braucht, überhaupt vorwärts zu kommen und ich merke, wie ich mir das nicht vorstellen kann. Wie hart und unerbittlich ich mir das damals anhörte, was Hilde erzählte. Vom Krieg und vom Hunger und von Julius Mutter im Massengrab und dass Julius damals in Bautzen geblieben war und mich das nichts anging und ich die merkwürdigen Fotos betrachtete, die aus Zeiten stammten, die Jahrhunderte zurücklagen, so sahen sie aus. Und ich Hilde etwas vom Krieg erzählte, so wie wir ihn in der Schule gelernt hatten. Aber hat Hilde nicht gesagt, Opas Mutter ist damals in Dresden umgekommen. Hilde hat immer gesagt: UMGEKOMMEN und in einem Massengrab. Und in Dresden. Ums Leben gekommen. Aber nun in Bautzen. Im Krankenhaus. So steht es in der Sterbeurkunde. Hat man das ganze Krankenhaus evakuiert. Nach dem Angriff auf Dresden, am 13. oder 14. oder 15. Februar fünfundvierzig. Oder vorher schon. Wollte man Leben retten. Auslagern. Ausgerechnet nach Bautzen.Und wie Julius dann in Bautzen ankam und keine Orientierung hatte und keine Ahnung, wo das Krankenhaus und er wieder über Trümmer, durch rauchende Straßen, weil es hier noch im letzten Moment ganz furchtbare Kämpfe und wie er hungrig und müde und mit dem Köfferchen und einigen Papieren in der Brusttasche, vorbeieilende Hohlgesichter mit Handwagen oder einem Bündel im Arm, fragte, wo hier das Krankenhaus und dann irgendwann die Stelle fand, wo einst das Krankenhaus und ein Oberarzt im weißen Kittel, mit den Händen im Schutt, fragte nach dem Sterben seiner Mutter und dieser ihn ansah, als wäre er nicht von dieser Welt und dann vielleicht ein LKW hielt oder ein kleineres Militärfahrzeug und fünf Sowjetsoldaten ausstiegen und ihn erst freundlich anlächelten, dann aber Papiere sehen wollten, sich die Papiere der Reihe nach ansahen, erst der erste Soldat oder Offizier, dann der zweite, der dritte und dann einer von ihnen ein Zeichen gab und sie ihn, rechts, links unter die Arme griffen, den Koffer aus der Hand schlugen, in der vielleicht Hildes Stullenpaket oder die Brotbüchse, wie Julius dabei seine Brille verlor und so schnell nicht denken konnte, nicht reden, wie das alles geschah und wenn er redete, die Offiziere ihn auch nicht verstanden oder verstehen wollten oder einer sagte, was denn macht ein Mann mit vierunddreißig Jahren aus Magdeburg in Bautzen und sie vielleicht sagten, du Nazi oder Spion oder was auch immer und er hinten auf die Pritsche, wo schon andere saßen und oder in den kleinen Wagen, eingeklemmt zwischen den Sowjetsoldaten, sie ihm aber keine Suppe herunter – oder herreichten, wie ich es in der Schule gelernt habe, sondern Handschellen und ihn ins Lager brachten.

Andrea Temme

Autor: Andrea Temme (54 Jahre)

Motivation zum Schreiben, was bringt den Autor zum literarischen Schaffen: Vergangenheit und Gegenwart, Ost/West verstehen (wollen/können)

Regal und Schublade: Unsagbares – Erste Hilfe – Romane und Erzählungen

ich zupfe fäden vom saum des schweigens

faden für faden

löse ich das wortgeflecht

meine fahrigen finger

haschen nach dem ungesagten

fingerkuppen ertasten keine botschaft

nur lieblos geknüpfte knoten

im mustergrau

das schiffchen

liegt

vergessen

Anita Prugger

Im Zwielicht der Krankenhaus-Nacht tasten
deine Hände im Vakuum,
kalt sind sie mit dichtem Venengeflecht,
beide Sicherheitsgitter hochgeklappt
wie im Kinderbett
Durst, sagst du immer wieder,
ich bin so durstig.

Du wirst zum Mund
alle Vitalität in den Lippen
dein ganzer Körper saugt
der weisse Strohhalm wie eine Plastik-
Nabel-Schnur zum letzten Ozean.

Jetzt habe ich soviel Geduld,
sonst immer im Kopf der Zeit voraus
jetzt sitze ich still,
auf dem Gerüst vor dem Fenster
hämmern die Handwerker:
ihr Alltag ist so fest,
hier drinnen bröckelt alle Beständigkeit:

dein Atem röchelnd wie unter Wasser
deine Brust ein gefangener Fisch
schwingt im Kelp-Wald
die letzten Lichtfinger einer fernen
Sonne greifen dich
und dann lassen sie los. 

Hans Jorg Stahlschmidt

die tage gehen
ohne gewicht
hin und wieder verbrennt
mohn in den gärten
hin und wieder löscht
der winter wiesen und wege
in den nächten wandere ich
durch das dunkle gestrüpp der zimmer
in der küche die großmutter
reicht mir milch
die schmeckt nach vanille und butt
sie hütet die brüder wie lämmer
spinnt wolle zu fäden
die wärmen und halten die welt
in der stube die mutter
weht durch die türen wie schnee
deckt alles zu
den frühling
den sommer
den vater
der schläft nicht weit
in den zweigen der zeder
ich öffne das fenster
gegen morgen
hör ich ihn singen 

Ingeborg Brenne-Markner

als ließ der Augenblick
mich wunderlich beherrscht
in bodenlose Ferne fallen
dorthin
wo keine Worte kein Empfinden
folgen
wo alle Augen schwarz
und alle Ohren still
dorthin
wo kein Gedanke
meinen Abschied stört

Doch blieb mein Fallen
nicht ganz unbemerkt

Auf einem Floß
mit blau und grünen Segeln
dessen Ruder Hände waren
kam ich zurück
dorthin
wo mein Vergessen
gerade erst begonnen hatte

Wenn ich nur wüsste
wie es möglich war
in dieser Tiefe noch
nach mir zu greifen

Karl Johann Müller

Autor: Karl Johann Müller (57 Jahre)

Motivation zum Schreiben, was bringt den Autor zum literarischen Schaffen: Die Freude daran, die Wortgrenzen zu weiten.

Regal und Schublade: Über Grenzen – Erste Hilfe – Gedichte

Es ist alles gesagt.
Es ist alles schon gesagt worden.

Wir sind anders.
Wir sind der Anfang. Wir denken die Gedanken zuerst, von denen andere später behaupten, sie wären ihrem eigenen Gehirn entsprungen. Und es glauben.
Eine Illusion.
Wir schreiben Texte, die wissen, was sie sind und was sie wollen. Mit Titeln, die das unverkennbar wiederspiegeln.
Wir sind anders.

Wir sollen anders sein.
Man drängt uns den Drang auf, der Anfang zu sein. Gedanken zuerst zu haben, zu glauben, sie wären unserem eigenen Gehirn entsprungen.
Man nennt sie Individualität, die Illusion, nach der man uns zu streben drängt.
Leben gestalten. Dein Ding machen. Du selbst sein.
Veganismus. Frutarismus. Omnisexualität.
Boom der Alternativen. Alternative Fakten, Alternative für Deutschland, alternative. 21th Century. Das Zeitalter der Möglichkeiten.
Einundzwanzigtausend Möglichkeiten, anders zu sein.
Anti-Mainstream-Mainstream.
Allroundtoleranz.
Die Hoffnung, wenigstens die Suche nach dem einen Gedanken, den noch keiner gedacht hat, wenigstens die Reflexion über die Illusion Individualität wäre individuell.
Individuell illusorisch.

Wir wollen anders sein.
Wir wollen Texte schreiben, die etwas wollen. Die etwas sagen, was noch keiner gesagt hat. Und weil unsere Texte das nicht können, bauen wir [eck]ige Klammern ein; Semikolons, wo keine hingehören, ignorieren großundkleinschreibung und ortografische Normen.
Syntax-Boykott.
Interpretationsresistente Ellipse wird Gedicht.
Wir verkaufen unsere seltsam gedruckte Prosa als Lyrik.
Enjambement statt Reim.
Anti-Mainstream.
Wir alle.
Anti-Mainstream-Mainstream.

Wir wollen anders sein, um jeden Preis.
Wer sind wir? Die Generation Z. 

Milena Reinecke

Autor: Milena Reinecke (16 Jahre)

Motivation zum Schreiben, was bringt den Autor zum literarischen Schaffen: Eines schönen Tages las ich eine Anthologie, die vor Semikolons, eckigen Klammern und anderen scheinbar kunst- oder wirkungsvollen Elementen strotzte, woraufhin ich das Bedürfnis hatte, mich ebenso kryptisch zu diesem generationstypischen Individualitätszwang zu äußern – und zu dem schriftstellerischen Problem, das schon alles gesagt ist. 

Regal und Schublade: Unsagbares – Placebo – Philosophisches

Von deinen Lippen

fallen Wünsche aus Papier

die Bettkante hinunter

schwankend rastet ein Hauch auf meiner Haut

und singt ahnungslos bis wir die Zeit versiebt haben

auf den Grund

wo Gedachtes unzerkaut bleibt

und wenn der Tag die Krümel aus Gold

vor meiner Tür vergessen hat

und ein Falter an meinem Fenster unsere Wünsche einsammelt

dann verschwimmt die Melodie

unter deinen Händen

Der Raum ist nur noch eine Parabel

eine Flut aus wirrem Haar

eine Orgie von geheimnisverschmierten Mündern

zergehend

über uns.

Rebecca Schettler

Autor: Rebecca Schettler (22 Jahre)

Motivation zum Schreiben, was bringt den Autor zum literarischen Schaffen: In meiner Lyrik ist es mir wichtig die Dinge in eine Form zu bringen, die mich und die Menschen um mich, den Zeitgeist, bewegen. Es geht darum zu sagen, was gesagt werden muss und die innere Wahrnehmung in Worte und Sprache zu fassen, den Moment zu manifestieren.

Regal und Schublade: Über Grenzen – Placebo – Gedichte

Wohin ich mich schweige,
an den wunschlosen Tagen,
wenn mein Blick an Apfelbäumen hängt
und sich meine Sehnsucht
in der Junisonne häutet.

Aus meinen Worten bin ich ausgezogen,
sage ich,
sie wurden zu eng
für mein Erinnern,
das aus Rissen im Boden drang.

Ich baute mir ein Haus
aus vergessenen Sommern.
Ein Kind sitzt am Fenster
und faltet Papierflieger.
Beladen mit rotem Klee
taumeln sie
gen Morgen. 

Sigune Schnabel

Autor: Sigune Schnabel (35 Jahre)

Motivation zum Schreiben, was bringt den Autor zum literarischen Schaffen: Ein Versuch, über die Grenzen des Unsagbaren zu blicken und das Unbegreifbare zu verstehen. 

Regal und Schublade: Glück und Zeit – Balsam – Gedichte

Wir üben Futur
du wirst
ich werde
wir werden
nichts scheint gewiss
aber jede Woche zur gleichen Zeit
schöpfen wir Mut aus dem Meer der Sprache
so tief

Wir formen Laute
ein ü
ein br
ein sch
die fremde Sprache auf deinen Lippen
erwärmt sich langsam
im Atemstrom wohnt
Geduld

Wir buchstabieren Freundschaft
mit F wie Frieden
und R wie Respekt
und E wie endlich
und unendlich gleich nebenan
dahinter bleibt Raum für die Sehnsucht
und ganz am Ende
ein Traum

Wir lesen Geschichten
so Wort
an Wort
an Wort
entspinnt sich ein Faden
entspannt sich die Seele
ein Knoten ist plötzlich
gelöst

Wir üben Futur
du wirst
ich werde
wir werden
nichts scheint gewiss
aber jede Woche zur gleichen Zeit
setzen wir Segel auf dem Meer der Hoffnung
so weiß

(Susanne Brandt)

Der Frost hat alle Farben
längst verblassen lassen.
Sie aber
packt verschwenderisch ihr Purpur aus,
öffnet bei Schneegestöber noch ihr Knospenhaus.
Und blüht.

Die Kälte ist den Bäumen
bis ins Mark gekrochen.
Sie aber
lockt von innen zarte Kraft hervor,
stimmt nicht mit ein in den Es-geht-zu-Ende-Chor.
Und glüht.

Das Dunkel greift beharrlich
nach den Tagesstunden.
Sie aber
wirft der Welt ihr helles Lachen zu,
entzündet kleine Funken für ein Rendezvous.
Und sprüht. 

Susanne Brandt

Es ist wie
Menschen machen
flüstert sie manchmal morgens
in der vierten Stunde
wenn der Tag ein oder aus oder die
Nacht abbricht
und sie ihre Hände im Teig versenkt
ihn knetet schlägt oder
zärtlich zwischen den Fingern
hindurch quellen lässt
Dann formt sie Laibe
dunkle und helle
flüstert Beschwörungen sagt
Hefsalzzuckerundmehl sagt
meine Kinder sagt meine
Freunde sagt du mein Liebes
ehe sie ihnen mit dem Messer
jenen kleinen Schmerz
zufügt der sie
nach dem Backen
unverwechselbar macht
Jeden Tag ist es
lieben murmelt sie
schlägt das Mehl von
den Händen und die eiserne
Ofentür zu
Jeden Tag ein
Kommen und Gehen
ein Her und ein Hin ein
Hefsalzzuckerundmehl
Und inmitten: eine kleine rundliche
Göttin die als einzigen Schmuck
Schweißperlen trägt
auf der Stirn 

Undine Materini

Durch einen Fensterspalt

der Sprachmauer

werf‘ ich mein Netz

ins Buchstabenmeer

und warte auf einen Lichtfang

in der dunklen Nacht.

Annakutty Valiamangalam

Wir fallen durch diese Tage
als bräuchten sie uns nicht

Ziehen helle Atemschleifen
aus mundwarmen Worten

Falten unsre Lippen im Flug

Die Zungen werden uns kalt

Wir schweigen weiße Inseln
in die Zeit

und träumen
von tönernen Tagen
die wir in Herzöfen brennen

von Tagen, die uns forttragen 

Maja Loewe

Frag mich nicht,
warum ich die Brücke zerstörte.
Bring mich hinüber.
Mein Hass ist mir heute schon fremd.
Ich möchte wenigstens einmal
drüben gewesen sein.

Maria Harbich-Engels

Sehr geehrter Herr B.,

in ein paar Tagen ist Mittsommer. In Norwegen schichtet man jetzt Feuerholz auf und bereitet sich vor auf die kürzeste Nacht des Jahres, den längsten Tag, bevor sich der Lauf der Sonne wendet.

Ich schaue hinaus in die Dunkelheit und denke an unser Gespräch. Vielleicht sucht jeder Mensch ein ganzes Leben lang nach Worten, die Zuflucht geben, die eine Brücke in die Luft buchstabieren über den Abgründen, ein paar Sicherungsanker einschlagen an den steilen Wänden, die einen Halt bieten in der Haltlosigkeit, der selbstverschuldeten und der zugemuteten.

Ich bin nicht sicher, ob ich sie gefunden habe, noch ob sie sich überhaupt ganz finden lassen in dem beschränkten Raum unserer Sprache, und doch habe ich bisweilen ihr Wispern vernommen, ein leises Echo vielleicht, das noch in das tiefste Innere hinein zu klingen vermag.

Das ist bei mir angekommen, dass das Leben ein wunderbares, unfassbares, zärtliches Geschenk ist und so, einfach weil es ist, weil es uns aus Liebe wollte und schuf, uns hervorbringen ließ, wie wir sind und mit allen Stärken und Schwächen uns zutraute zu sein, dass dieses Leben eine eigene Tragkraft hat, auf die wir uns verlassen dürfen.

Es ist dies ein dunkles Geheimnis, dass uns Leid widerfährt, in Krankheit und Schmerz, in Kummer und Sorgen, in Verzweiflung und Schwäche, dass Freude und Glück , dass Geborgenheit und alles Leichtsein uns so sehr abhandenkommen können, als wollten sie sich nie mehr finden lassen.

Und das ist das Wunder, dass das Leben und die Liebe doch verborgen auf uns warten, uns halten wollen und tragen bis wir, vielleicht gezeichnet, wieder eine unvermutete Spur finden, die ins Licht führt und in die Weite, die uns einmal wieder leicht sein lässt.

Vielleicht können Sie dies in Ihrer Angst und Traurigkeit nicht sehen. Bitte werfen Sie die Worte trotzdem einstweilen nicht fort. Sie stehen in aller Unzulänglichkeit ja doch für eine größere Wahrheit, die auch Ihnen gilt, gerade jetzt, jetzt gerade!

Über meinem Nachdenken ist es Nacht geworden. Ich hoffe, Sie schlafen gut, und morgen ist ein neuer Tag.

Steffen Glathe

5. Akt, 5. Szene (Auszug) 

Übersetzung von Diana, Katy,Tiziano, Alessandro und Leon 

Eine Party in der Villa Capulet. Alle feiern.

Capulet:  Was ist los mit dir?

Tybalt:  Ein Montague macht sich an deine Gäste ran!

Capulet:  Meinst du Romeo?

Tybalt:   Ja, genau den Dulli meine ich!

Capulet:  Bleib ruhig und lass ihn feiern! Ich will heute keinen Stress!

Tybalt:  Aber ich kann ihn nicht ab.

Capulet:  Damit musst du klar kommen!

Tybalt:  Der regt mich aber voll auf!

Capulet: Ich hab keinen Bock mehr, mit Dir zu diskutieren!     

              Du lässt ihn heute in Ruhe!

Übersetzung von Lilia, Sarah, Lara, Gino, Megan und Lisa-Maria

Romeo (geht zu Julia und nimmt ihre Hand) : Du bist so wunderchön,

            am liebsten würde ich dich küssen.

Julia: Nein, Fremder, ein Handkuss würde mir erst mal genügen.

Romeo: Bin ich nicht attraktiv genug für dich?

Julia: Doch, ich finde dich attraktiv, aber das geht mir zu schnell!

Romeo (küsst sie einfach)

Julia (drückt ihn leicht weg): Warum hast du das gemacht?

Romeo:  Weil du mir gefällst!  (Er küsst sie wieder)

Julia:  Du küsst gut!

Wärterin: Deine Mutter will mit dir reden!

Romeo: Wer ist denn ihre Mutter?

Wärterin: Na, die Chefin des Hauses! (zu Julia)  Komm! (zieht Julia weg)

Romeo (zu sich): Waaaas? Sie ist eine Capulet! Oh, shit!

Bevonlio (tritt zu Romeo): Ey, Alter, lass uns abhauen! Tybalt will 

              Stress machen!  (beide gehen)

Julia (zu Wärterin): Wer ist dieser Typ? (zeigt auf Romeo)

Wärterin: Romeo, der einzige Sohn unseres Feindes!

Julia: Waaaas? Shit, warum musste ich mich nur in ihn verlieben?

Wärterin:  Hä?

Julia:  Ich liebe ihn!  

Man ruft Julia.

Wärterin: Komm, lass uns gehen!

Gedichtet von Schülern und Schülerinnen der St. Augustinus-Schule

Herr Gelbrich

Frau Depping, Frau Schrader

Klassenfahrt

Find ich cool

Pasha

Meine Schwester, meine Familie

Malak, Fadel, Pasha
Find ich cool 

Das alles und noch mehr

Find ich cool

Börek, Chicken
Zauberflöte

Musical.ly

Find ich cool

Antalya

Sport, Urlaub

Messi

Find ich cool

Das alles und noch mehr

Find ich cool

Aus den Poetry-Kids-Sommersongs und gesungen von den Kindern im Stadtfeld

Pela, Alina, Fatima, Shahed, Evin, Rima, Ramyah, Dilay, Sahraa, Naseen, Melek und Wahel

Hier kann man Fußball spielen

Da am Fluss, wo Wasser durchfließt

Und der Wald ist so schön dunkel

Komm, komm, komm, komm mit zum roten Sportplatz

Komm, komm, komm, komm, lass uns Seilbahn fahr‘n

Hier gibt es Äpfel und Kirschen und Zwiebeln

Was für eine schöne Aussicht

Und es ist richtig viel Platz

Komm, komm, komm, komm, wir woll‘n Erdbeeren pflücken

Komm, komm, komm, komm mit zu Dritte Welt

Hier kann man Kuchen machen aus Sand

Und wippen und schaukeln und rutschen

Und der König der Farben sitzt im Elefant

Komm, komm, komm, komm, wir geh‘n auf den Spielplatz

Komm, komm, komm, komm mit auf‘s Karussell

Aus den Poetry-Kids-Sommersongs und gesungen von den Kindern im Stadtfeld

Pela, Alina, Fatima, Shahed, Evin, Rima, Ramyah, Dilay, Sahraa, Naseen, Melek und Wahel

….

Wir treffen uns am Rand der Zeit,
am Ende jeder Schuldigkeit,

wo raue Stürme streiten 

und unsern Schritt begleiten 

Wo Zauber sich erheben
und Wünsche endlos leben.
Wo Geister große Träume weben,
führt mich deine Hand so sanft
auf namenlosen Wegen

….

Christine Raudies

…

Hätt ich ein Haus

dort gäb es jeden Tag genau

so viele Räume wie ich braucht:

Mal dreiunddreißig und mal zwei,

und einen Türknauf hätt es auch. 

Und jede Treppenstufe strich    

ich in ‘ner andern Farbe dann. 

Und jede Schranktür spräche ich 

mit ihrem eignen Namen an.

Ein jedes Tischbein wär mein Freund

und gäb mir niemals einen Tritt. 

Und müsst ich in den Keller gehn,

es ginge da kein Fürchten mit.

…

Christine Raudies

Ich hab´

mein Herz

von dir berühren lassen

keine Euphorie – nein

ein sanftes nach-denkliches berühren

eine tiefe Tiefe

eine gleichmäßige Gleichheit

nicht mal ein Lufthauch

ein fließen ohne Strom

eine nie gekannte Ruhe

ein ewiger Augenblick

HEIMAT

Sonja Klima

mit seinem dunklen grün

und hellem licht

lautem vogelgezwitscher

frischen gänseblümchen

hummelsummen

schmetterlingsgeflatter

seerosen blüh´n

warmer windhauch

streichelt meine haut

in allen sinnen

GENUSS

Sonja Klima

langsam

kommen sie rausgekrochen

im schutz der dunkelheit

die sterne

manch einer

traut sich nicht so recht

seinen glanz preiszugeben

andere strahlen fast heller

als der mond

einer macht ihm konkurrenz

doch ist er noch zu klein

dunkle wolken ziehen

nur kurz vorbei

nicht mächtig

den glanz der sternenklaren

 nacht – aufzuhalten

Sonja Klima